Poema al futbol

EL YO DESEO

2010-10-31T16:03:00.000-07:00

Despuès de la distancia de tu piel te deseo afanosamente
Sin ninguna osadìa oculta
Te deseo descubriendo tus senos
Como devela la luz los continentes debajo del mar
Te deseo como el pezòn de la aurora desdel diminuto orificio
Al fuego que se aviva en tu cuerpo.
Yo deseo desprenderte la seda de tu cintura
Como ese animal que avanza hurtadillas
Entre la hierba hastiada para devorar la noche oculta.
Y lanzar tu intimidad a mi mundo en ese traslado inevitable
Para construir nuestra esencia deliciosamente
En ese barco de papel que suelta el viento
Para olvidarse de los viajes dolorosos.
Deseo hundirme en tu cuerpo hasta el nacimiento de las alegrìas humanas
Rescatado de las alas el vacìo de tu pecho
Abrir tu luna para que vuelen las golondrinas azules
Y escapen de la madeja los suspiros
Y viajen a procrear bandadas de sueños en el interior de esa ciudad
Donde aùlla el dolor por mòrbidos y deshonestos orìgenes.

ANÀLISIS SEMIÒTICO POEMA “LAS MANOS”

1. Argumento
En este poema se marca el deseo que una persona puede despertar en la otra al punto de querer descubrir y recorrer cada una de las partes del ser amad, que luego de reencontrarse se lanzan a la intimidad para consumar su amor
2. Conflicto
El deseo mutuo
3. Secuencias
La situaciòn inicial es disfòrica ya que el hombre menciona el pesar que causa la distancia entre los dos, luego se da una situaciòn de mejora al entrar a la intimidad en ese traslado inevitable para construir una esencia. Termina en bienestar porque menciona al final las alegrías humanas rescatadas al vacìo y a la distancia

4. Oposiciones
Hombre - Mujer

5. Personajes
Hombre y mujer: dos personas adultas que se aman y se reencuentran

6. El Tiempo
En el “Yo Deseo” no viene explìcito el tiempo pero se puede afirmar que en cualquier època de la historia de la humanidad se pudo y puede dar el deseo entre dos personas
7. Espacios
No menciona espacios, pero muchas veces es lògico pensar que para una relaciòn mas ìntima es necesaria una habitación con una cama.
8. Lo Denotado
Un hombre y una mujer unidos por el deseo y entregados al amor.

9. Lo Connotado
Los sentimientos son semejantes al mar, con los barcos, con los viajes romànticos donde el deseo es el principal protagonista.

10. Propuesta Ideològica
El poema muestra el amor, pero en este caso se mencionan las palabras “nuestra y ambos” por lo que se le puede calificar como socialista.

CONVOCANDO SU CUERPO

2010-10-31T16:01:00.000-07:00

La he sentido desde que me miraba Con esos cosmos expresivos

Los ambiciosos senos Como dos leopardos blancos

Que asalto inconscientemente a mordiscos el gusto que tengo por ellos

Innato presentimiento una mañana nos sentarìamos en el sillòn de las horas

A comernos la semilla de la ternura.

El juglar de su boca me llamò desde la intimidad local

Me acerquè –sin las tinieblas del instinto-

Mis manos en su cuerpo que esperaba una ventisca de silencios

Obtuvo el agitado olear de los deseos.

Què tentaciones tiene la piel que grita cuando acuden las alas

A rozar las lunas que duermen en su cuerpo

Que se levantan espabiladas para girar planetas

para ponerse de frente al sol y quemar las naves oportunas sensibles.

ANÀLISIS SEMIÒTICO POEMA “LAS MANOS”

1. Argumento

Es un poema que habla de la realización del amor entre dos personas que se desean mutuamente que luego de algunas caricias dan rienda suelta a sus deseos y los cumplen sobre una cama. Ademàs el hombre manifiesta gran admiración hacia los senos de la mujer amada.

2. Conflicto

El amor y el deseo

3. Secuencias

La situaciòn inicial es eufòrica porque maneja un estado de bienestar al ver y ser visto con ojos de ternura por la persona amada

Ocurre una situacion como de empeoramiento cuando reconocen que el dejarse llevar por los deseos de la carne es una tentaciòn

Y en la situaciòn final hay un estado de malestar que deja el encontrarse cuerpo a cuerpo dos personas y pensar que eso es un pecado porque asi lo dicen las reglas sociales.

4. Oposiciones

Èl – Ella

Luna - Sol

5. Personajes

Èl: hombre adulto con muchos deseos de estar con la mujer amada

Ella: mujer madura muy bella que desea estar íntimamente con su hombre amado.

Alrededor de estos dos personajes se desencadena todo el poema.

6. El Tiempo

Aunque el poema “Convocando su cuerpo” no marca una època determinada no podemos negar que puede ser aplicado incluso en nuestra època entregarnos a los deseos de la carne.

7. Espacios

Tampoco mencionan espacios especìficos aunque se puede deducir que es en la cama de una habitación con poca luz y con mucho por hacer

8. Lo Denotado

Un hombre y una mujer que se aman que ambos se despiertan la ternura y el deseo. Los besos y caricias no se hacen esperar y desembocan en una situaciòn ìntima.

9. Lo Connotado

Los sentimientos de ambos, el deseo y la ternura así como el amor verdadero

10. Propuesta Ideològica

El poema muestra los sentimientos de un hombre hacia una mujer pero no se mencionan los de ella hacia èl por lo que se puede calificar como machista.

ANÁLISIS DEL VIDEO "ALGUNAS AMISTADES SON ETERNAS"

2010-10-10T22:16:00.000-07:00

A) ARGUMENTO: El vídeo trata de cultivar ese valor tan especial para la sociedad, para los que vivimos ensimismados y creemos que estamos atrapados con los vaivenes de nuestra cotidianidad. Esas preocupaciones que no nos permiten ver más allá y que contribuyen al deterioro de las relaciones humanas. Sobre todo de la amistad, que es como un alimento para fortalecer la confianza, el respeto y otros sentimientos que conducirían a construir una sociedad mas humana y equitativa.

Se observa a dos niñitas fundiéndose en un abrazo que denota un sentimiento puro, de sinceridad, de una verdadera amista. También se observa a un joven solo, pensativo, como pensando en alguien o en algo, o quizá sintiéndose triste por estar sin compañía. Luego vemos a dos jóvenes comunicándose alegremente, y eso transmite alegría, bienestar, lo cual se ve reflejado en la expresión de los rostros de los actores. Al final, dos personas adultas, demostrando que las amistades sinceras y bien cultivadas, duran para siempre.

B) LO DENOTADO: Paisajes, personas abrazándose, charlando, saludos, amistad.

C) LO CONNOTADO: Lo edificativo que puede llegar a ser encontrar a una persona con la cual se intercambien inquietudes, intereses, sueños, etc. El fortalecimiento de las relaciones interpersonales.

D) PROPUESTA IDEOLÓGICA: Pretende fortalecer las relaciones interpersonales, devolverle al ser humano, precisamente éso, lo humano. Crear confianza entre las personas de nuestro círculo. Así como alimentar ese valor en nuestra cotidianidad, y mejor aún, si esa amistad es para siempre.

Primer Parcial

2010-09-05T19:44:00.000-07:00

1. ¿Será que una valla publicitaria de Tigo, Claro o Telefónica son transobjetos?

Naturalmente, en sus campañas publicitarias emplean a guapas modelos, lo cual también cae en fetichización, aunque ese no es el tema en turno. Obviamente manipulan la sensibilidad del usuario, motivando ésta a través de los anuncios extravagantes que pasan en la tv. Con canciones, aunque feas, pero pegajosas, logran el objetivo de atraer al público. Aunque también hay que mencionar que las vallas publicitarias, que, por supuesto, son estratégicamente ubicadas, logran impactar con imágenes que hacen despertar entre el público la necesidad de ser parte de la empresa que se anuncia.

2. ¿Cómo se comunica el arte y la sensibilidad en una pieza como la que ustedes realizaron sobre el Asesinato de Pilotos, si el tema es violento?

Se comunica con toda la responsabilidad del caso, tratando de no caer en el amarillismo o sensacionalismo propio de los medios de comunicación que viven de la nota roja. Debe trasladarse con imágenes que no acrecienten la psicosis colectiva de los lectores. Procurando la transmisión más humana posible de la información, con ello se logra sensibilizar a las personas y provoca en ellas la reacción que se espera.

3. ¿Es posible esa Teoría de Comunicación Artística de la que habla Salvador Aburto Morales en su folleto?

Claro, es cuestión de que se haga una revolución en las comunicaciones, aunque el panorama no es tan alentador con eso que la comunicación sólo se ha convertido en un vehículo que catapulta a muchos individuos a esferas de poder o bien sirve para consolidar monarquías entre los mass media. La comunicación se expresa tan sólo con una mirada, con una respiración profunda o con cualquier gesticulación. Aunque algunos le dan un toque más especial que lo convierte en artístico.

4. La Licda. Betsy Ovando y yo compartimos que es compleja la delimitación de la Comunicación en el Arte. El tema para nosotros es al revés como delimitar el Papel del Arte en la producción de piezas de comunicación masiva, para medios impresos y audiovisuales.

El arte y la comunicación tal vez, bueno, sin el tal vez, son tan inseparables como Sancho de Don Quijote. El problema radica en la carencia de la utilización del arte como un elemento importante en la comunicación actual. Es un tanto complicado lograr que estas se unan para producir comunicación productiva y que proyecte cultura y desarrollo intelectual entre el conglomerado. Lo cual constituye un obstáculo para los comunicadores y a la vez un desafío para poder hacer cambios y hacer del arte y la comunicación una pareja que logre resultados satisfactorios.

5. Es cierto que la comunicación también es Arte. No queremos comentarios, esperamos argumentaciones.

OMAR CALABRESE menciona al respecto de estos:

En este punto, comienza a ser claro el significado del binomio "arte y comunicación". Quiero poner en claro que el arte, como condición de ciertas obras producidas con fines estéticos y de la producción de objetos con efecto estético, es un fenómeno de comunicación y de significación, y puede ser investigado como tal. Esto significa que tendremos que partir de algunas premisas:

a) que el arte sea un lenguaje;

b) que la cualidad estética, necesaria para que un objeto sea artístico, también pueda ser explicada como dependiente de la forma de comunicar de los objetos artísticos mismos;

c) que el efecto estético que es transmitido al destinatario también dependa de la forma en que son construidos los mensajes artísticos.

¿Qué son los mass media?

2010-08-11T19:33:00.001-07:00

Desde hace un tiempo, lo que hasta hace poco se entendía como crítica de arte en los medios de comunicación se ha visto desplazado hasta su virtual desaparición. Ahora, en su lugar se destinan mayores espacios a la información sobre el acontecer artístico privilegiándose, en general, lo que tiene que ver con el mercado de arte antes que la creación artística propiamente dicha.

Otro aspecto como los anecdóticos o los de la vida social del arte completan un panorama en el que la valorización crítica ha quedado prácticamente borrada.

Es interesante observar que los propios críticos de arte han aceptado con resignación esta circunstancia y han perdido la mira de tener una columna, un espacio en los medios de comunicación.

En la actualidad su máxima aspiración pasa por ser organizadores y curadores de exposiciones, integrar jurados o participar en cursos y seminarios.

Actuar en los medios de comunicación -que ya no los requieren más- ha dejado de ser un objetivo profesional.

Por lo demás, el crítico especializado ha sido reemplazado en los medios por cualquier otro periodista. Vale decir que esa mirada especializada, capaz de dar una opinión fundada ya no interesa más. Es una forma de muerte de la crítica que renace en otras dimensiones más circunscritas, fuera del alcance de la comunicación masiva.

Mientras tanto, al quedar todo reducido a la comunicación el arte es presentado como mercancía o como espectáculo. Su dimensión profunda, revulsiva, motivadora y transformadora, que abre nuevos horizontes al pensamiento y a la percepción, está ausente, en el mensaje, comunicativo en los medios.

En ese sentido puede decirse con Hegel que el arte es cosa del pasado.

¿Cómo se podrá lograr insertarlo en la opinión pública desde su verdadera perspectiva?. En un país como el nuestro, donde el arte tiene tan poca presencia en la vida social, esta tarea parece un verdadero desafío para el periodismo cultural.

EL PIANO

2010-08-08T15:01:00.001-07:00

1. Es estética la fotografía de la película.

Naturalmente. Pues en la proyección se logró apreciar la belleza, la autenticidad y emotividad que transmitían las mismas.

Se buscaba con esto, adentrar al público a lo que vería posteriormente: Una película pletórica de emociones, de principio a fin.

2. Porque no fue una película de difusión masiva. ¿Por qué no se vendió por ejemplo como Toy Story 3?

Claro está que no se vendería como la película Toy Story 3, puesto que El Piano, no se trataba de una película del montón, de esas que alardean a súper héroes fantásticos que salvan al mundo y toda ese cúmulo de gazmoñerías que nos vende, en su mayoría, el cine gringo.

El piano, a diferencia de las comerciales, nos muestra lo sublime de lo humano, las situaciones sentimentales que se van surcando a lo largo de la película.

Una va encaminada a público infantil y no requiere de mayor interpretación y desglose de los pasajes que se viven en el contenido, mientras la otra requiere un punto de vista más analítico.

3. Uds. creen que la mercadearon mal o no hicieron una buena campaña de lanzamiento.

Por su puesto que no le hicieron buena campaña, porque si no la mayoría nos hubiésemos enterado de la existencia de la película.

Eso de mercadearla suena contradictorio, puesto que no era de esas que atrae taquilla, tomando en consideración los gustos de la mayoría, que son feligreses del cine hollywoodense.

4. Se merecía la película los oscares a Mejor Actriz Principal, Mejor Actriz de Reparto y Mejor fotografía.

Cualquier erudito de cine sabría que la actriz merecía un Óscar; su actuación fue espectacular.

Holly Hunter se destacó con ese personaje, asumió muy bien el papel. A pesar que el personaje le demandaba tener que transmitir emociones, pensamientos, etc. a través de mímicas... lo hizo bien.

Era digna de un Óscar, pero la mayoría de veces ese reconocimiento se lo dan a actores y actrices de filmes que dejan magníficos dividendos en las taquillas.

5. El vestuario es adecuado a la historia o argumento de la película.

El vestuario es oportuno, puesto que ubica al público en una época y en un lugar determinado. Justamente en el siglo XIX en Nueva Zelanada, lugar de grabación.

Además lo vistoso de la indumentaria de los nativos, lo cual alude a lo añejo de la época en que se ubicó el filme.

6. Las locaciones (dónde se filmo) fueron las adecuadas.

Los escenarios pasaron desde la playa hasta el modesto lugar donde habitaban Ada y su hija, fueron bastante ad hoc con lo que se pretendía transmitir; pues se logró fusionar la lúgubre relación que Ada sostenía con su nuevo marido con la alegría profusa de la niña que en todo momento mostraba un gesto exultante, siempre saltando y cantando...

7. Está bien el tema de encuadres, tiros, movimientos de cámaras.

En cuanto a ello se pudo apreciar un lenguaje fílmico exquisito, el cual dejaba ver la exacta simetría que existía en los movimientos de la cámara con lo que se pretendía exaltar de una escena o de alguno de los actores. Cada uno de los encuadres estaba muy bien planeado. Los 'close up' muy bien utilizados en momentos clave.

8. Es una obra de arte por sus características.
En efecto, la originalidad, la estética, la belleza y otros elementos aparecidos en el contenido de la película la colocan como tal.
Además, la música, la pasión de Ada, aparte de Bainer, era su canal para expresarse...
Las alas que se transportaban en el agua, todos esos signos que para algunos fueron imperceptibles o no tomados en cuenta, nos quisieron transmitir varios sentimientos y emociones, como libertad, amor, pasión, paz, armonía... etc.
Todos estos aspectos confluidos hacen de El Piano, una obra de arte.

9. Por qué le llaman al cine el séptimo arte.
La expresión séptimo arte aparece por primera vez en 1911, en el ""Manifiesto de las siete artes"", obra de Ricciotto Canudo, fundador de dos revistas de cine y del primer cine-club.

Actualmente se suele considerar la siguiente lista:

Las seis primeras son
- arquitectura
- danza
- escultura
- música
- pintura
- y poesía (literatura) según la clasificación usada en la antigua Grecia.

Es la sucesión de imágenes a gran velocidad que dan la impresión de movimiento, y que en su conjunto cuentan una historia.

10. Qué papel juega la música como el código más importante para el desarrollo del argumento.
La música, a falta de voz de Ada, constituye el medio de expresión de ella. A través de ésta y del piano, claro está, ella podía manifestar estados de ánimo, deseos, sentimientos... Mensajes que no pudo o no supo entender su marido, y que fueron bien decodificados por Bainer, a quien Ada correspondió al final.

Eclipse, analísis Semiótico

2008-04-02T23:30:00.000-07:00

Argumento

Fray Bartolome Arrazola se pierde en una selva, al encontrarse perdido en medio de la misma se detiene ahí a la espera de un buen samaritano. Pero al desperarse se encuantra con una enorme sorpresa: Nativos del lugar querían sacrificarle. En un arrebato de querer salvar su vida, el religioso les dice que si lo matan se oscurecerá, pero no contó con que los indios ya sabían del eclipse que ocurriría .

Conflicto

El extravío de Fray en la selva, y el intento de engañar a los nativos.

Situación inicial: El Fray está con vida.
Proceso: Los nativos se percatan de que un intruso está en la selva.
Situación final: Los nativos asesina a Fray Bartolome.

Oposición

El Fray - Los indígenas
Arrogancia del Fray - Conocimiento de los nativos

Tiempos:

Pasado - presente

Espacios:

Selva, Altar de sacrificios.

Mensaje ideológico:

Racismo; pues de la manera que trata de engañarlos, presupone que su raza es, por mucho, superior a la de los índigenas. No contó con la viveza de los nativos, quienes no se dieron por engañados.

Análisis Semiótico de La Casa Tomada de Julio Cortázar

2008-03-30T22:14:00.000-07:00

Argumento

Irene y su hermano (el narrador) viven en una casa a la cual le guardan un afecto especial, pues se trata de una herencia familiar que les ha sido otrogada, ambos se dedicaban amenamente a la limpieza de la casa, se repartían las tareas de la casa, para que de esa manera contribuir a que la misma luciera impecable.Irene se dedicaba tejer, precisamente esa labor realizaba cuando su hermano le comenta que empiezan a desapacerse obejtos de la casa, tales como sus libros de literatura francesa, es ahí cuando la casa empieza a ser tomada por invasores, que paulatinamente le van haciendo hostil el vivir a los célibes hermanos... Es así como los invasores se adjudican la casa en su totalidad; el hermano de Irende a sabiendas de lo sucedido decide clausurar la puerta principal de la casa, acto seguido lanza la llave por la alcantarilla, para que nadie pueda tomarla de ahí.

Conflicto

La irrupción abrupta de los invasores que a parte de tomar la casa, también toman la tranquilidad y la manera amena, en que los dos hermanos habitaban en su gran casa.

Secuencias

Situación inicial: Irene y su hermano, habitan de una manera tranquila en su hogar, guardan recuerdos muy gratos de su infancia.

Proceso: Durante la narrativa, la casa es tomada, mientras los hermanos se dan por inadvertidos de lo que acontece.

Situación final: Los hermanos salen obligatoriamente de la casa, puesto que la misma ha sido tomada en su totalidad.

Oposiciones

Irene y su hermano - Unión

Herencia – Perdida

Tranquilidad – Inquietud

Los hermanos – Los que toman la casa

Espacios

Buenos Aires
La cocina
La sala
Los dormitorios
Los pasillos

Tiempo

Pasado - Futuro -Presente

Mensaje Ideológico:

Es el anarquismo en su más pura manifestación, pues todo pasa con la absoluta libertad, la cual suele representar a esta tendencia ideológica.

CASA TOMADA DE JULIO CORTÁZAR

Nos gustaba la casa porque aparte de espaciosa y antigua (hoy que las casas antiguas sucumben a la más ventajosa liquidación de sus materiales) guardaba los recuerdos de nuestros bisabuelos, el abuelo paterno, nuestros padres y toda la infancia.Nos habituamos Irene y yo a persistir solos en ella, lo que era una locura pues en esa casa podían vivir ocho personas sin estorbarse. Hacíamos la limpieza por la mañana, levantándonos a las siete, y a eso de las once yo le daba a Irene las últimas habitaciones por repasar y me iba a la cocina. Almorzábamos a mediodía, siempre puntuales; ya no quedaba nada por hacer fuera de unos pocos platos sucios. Nos resultaba grato almorzar pensando en la casa profunda y silenciosa y como nos bastábamos para mantenerla limpia. A veces llegábamos a creer que era ella la que no nos dejó casarnos. Irene rechazó dos pretendientes sin mayor motivo, a mí se me murió María Esther antes de que llegáramos a comprometernos. Entrábamos en los cuarenta años con la inexpresada idea de que el nuestro, simple y silencioso matrimonio de hermanos, era necesaria clausura de la genealogía asentada por los bisabuelos en nuestra casa. Nos moriríamos allí algún día, vagos y esquivos primos se quedarían con la casa y la echarían al suelo para enriquecerse con el terreno y los ladrillos; o mejor nosotros mismos la voltearíamos justicieramente antes de que fuese demasiado tarde.Irene era una chica nacida para no molestar a nadie. Aparte de su actividad matinal se pasaba el resto del día tejiendo en el sofá de su dormitorio. No sé por qué tejía tanto, yo creo que las mujeres tejen cuando han encontrado en esa labor el gran pretexto para no hacer nada. Irene no era así, tejía cosas siempre necesarias, tricotas para el invierno, medias para mí, mañanitas y chalecos para ella. A veces tejía un chaleco y después lo destejía en un momento porque algo no le agradaba; era gracioso ver en la canastilla el montón de lana encrespada resistiéndose a perder su forma de algunas horas. Los sábados iba yo al centro a comprarle lana; Irene tenía fe en mi gusto, se complacía con los colores y nunca tuve que devolver madejas. Yo aprovechaba esas salidas para dar una vuelta por las librerías y preguntar vanamente si había novedades en literatura francesa. Desde 1939 no llegaba nada valioso a la Argentina.Pero es de la casa que me interesa hablar de la casa y de Irene, porque yo no tengo importancia. Me pregunto qué hubiera hecho Irene sin el tejido. Uno puede releer un libro, pero cuando un pullover está terminado no se puede repetir sin escándalo. Un día encontré el cajón de abajo de la cómoda de alcanfor llenos de pañoletas blancas, verdes, lila. Estaban con naftalina, apiladas como en una mercería; no tuve valor de preguntarle a Irene qué pensaba hacer con ellas.No necesitábamos ganarlos la vida, todos los meses llegaba la plata de los campos y el dinero aumentaba. Pero a Irene sólo la entretenía el tejido, mostraba una destreza maravillosa y a mí se me iban las horas viéndole las manos como erizos plateados, agujas yendo y viniendo y una o dos canastillas en el suelo donde se agitaban constantemente los ovillos. Era hermoso. Como no acordarme de la distribución de la casa. El comedor, una sala con gobelinos, la biblioteca y tres dormitorios grandes quedaban en la parte más retirada, la que mira hacia Rodríguez Peña. Solamente un pasillo con su maciza puerta de roble aislaba esa parte del ala delantera donde había un baño, la cocina, nuestros dormitorios y el living central, al cual comunicaban nuestros dormitorios y el pasillo. Se entraba a la casa por un zaguán con mayólica, y la puerta cancel daba al living. De manera que uno entraba por el zaguán, abría la cancel y pasaba al living; tenía a los lados las puertas de nuestros dormitorios, y al frente el pasillo que conducía a la parte más retirada; avanzando por el pasillo se franqueaba la puerta de roble y más allá empezaba el otro lado de la casa, o bien podía girar a la izquierda justamente antes de la puerta y seguir por un pasillo más estrecho que llevaba a la cocina y al baño. Cuando la puerta estaba abierta advertía uno que la casa era muy grande; si no daba la impresión de los departamentos que se edifican ahora, apenas para moverse; Irene y yo vivíamos siempre en esta parte de la casa, casi nunca íbamos más allá de la puerta de roble, salvo para hacer la limpieza, pues es increíble cómo se junta tierra en los muebles. Buenos Aires será una ciudad limpia, pero eso lo debe a sus habitantes y no a otra cosa. Hay demasiada tierra en el aire, apenas sopla una ráfaga se palpa el polvo en los mármoles de las consolas y entre los rombos de las carpetas de macramé; da trabajo sacarlo bien con plumero, vuela y se suspende en el aire, un momento después se deposita de nuevo en los muebles y en los pianos.Lo recordaré siempre con claridad porque fue simple y sin circunstancias inútiles. Irene estaba tejiendo en su dormitorio, eran las ocho de la noche y de repente se me ocurrió poner al fuego la pavita del mate. Fui por el pasillo hasta enfrentar la entornada puerta de roble, y daba la vuelta al codo que llevaba a la cocina cuando escuché algo en el comedor o en la biblioteca. El sonido venía impreciso y sordo, como un volcarse de silla sobre la alfombra o un ahogado susurro de conversación. También lo oí, al mismo tiempo o un segundo después, en el fondo del pasillo que traía desde aquellas piezas hasta la puerta. Me tiré contra la puerta antes de que fuera demasiado tarde, la cerré de golpe apoyando el cuerpo; felizmente la llave estaba puesta de nuestro lado y además corrí el gran cerrojo para más seguridad. Fui a la cocina, calenté la pavita, y cuando estuve de vuelta con la bandeja del mate le dije a Irene:- Tuve que cerrar la puerta del pasillo. Han tomado la parte del fondo. Dejó caer el tejido y me miró con sus graves ojos cansados. - ¿Estás seguro?Asentí.- Entonces - dijo recogiendo las agujas - tendremos que vivir en este lado. Yo cebaba el mate con mucho cuidado, pero ella tardó un rato en retomar su labor. Me acuerdo que tejía un chaleco gris; a mí me gustaba ese chaleco. Los primeros días nos pareció penoso porque ambos habíamos dejado en la parte tomada muchas cosas que queríamos. Mis libros de literatura francesa, por ejemplo, estaban todos en la biblioteca. Irene extrañaba unas carpetas, un par de pantuflas que tanto la abrigaban en invierno. Yo sentía mi pipa de enebro y creo que Irene pensó en una botella de Hesperidina de muchos años. Con frecuencia (pero esto solamente sucedió los primeros días) cerrábamos algún cajón de la cómoda y nos mirábamos con tristeza.- No está aquí.Y era una cosa más de todo lo que habíamos perdido del otro lado de la casa.Pero también tuvimos ven tajas. La limpieza se simplificó tanto que aún levantándonos tardísimo, a las nueve y media por ejemplo, no daban las once y ya estábamos de brazos cruzados.Irene se acostumbró a ir conmigo a la cocina y ayudarme a preparar el almuerzo. Lo pensábamos bien, y se decidió esto: mientras yo preparaba el almuerzo Irene cocinaría platos para comer fríos de noche. Nos alegramos porque siempre resultaba molesto tener que abandonar los dormitorios al atardecer y ponerse a cocinar. Ahora nos bastaba con la mesa en el dormitorio de Irene y las fuentes de comida fiambre.Irene estaba contenta porque le quedaba más tiempo para tejer. Yo andaba un poco perdido a causa de los libros, pero por no afligir a mi hermana me puse a revisar la colección de estampillas de papá, y eso me sirvió para matar al tiempo. Nos divertíamos mucho, cada uno en sus cosas, casi siempre reunidos en el dormitorio de Irene que era más cómodo. A veces Irene decía:Un rato después era yo el que le ponía ante los ojos un cuadradillo de papel para que viese algún sello de Eupen y Malmédy. Estábamos bien y poco a poco empezábamos a no pensar. Se puede vivir sin pensar. (Cuando Irene soñaba en alta voz yo me desvelaba enseguida. Nunca pude habituarme a esa voz de estatua o papagayo, voz que viene de los sueños y no de la garganta.Irene me decía que mis sueños consistían en grandes sacudones que a veces hacían caer al cobertor. Nuestros dormitorios tenían al living de por medio, pero de noche se escuchaba cualquier cosa en la casa. Nos oíamos respirar, toser, presentíamos el ademán que conduce a la llave del velador, los mutuos y frecuentes insomnios.A parte de eso estaba callado en la casa. De día eran los rumores domésticos, el roce metálico de las agujas de tejer, un crujido al pasar las hojas del álbum filatélico. La puerta de roble, creo haberlo dicho, era maciza. En la cocina y en el baño, que quedaban tocando la parte tomada, nos poníamos a hablar en voz más alta o Irene cantaba canciones de cuna. En una cocina hay mucho ruido de loza y vidrios para que otros sonidos irrumpan en ella. Muy pocas veces permitíamos allí el silencio, pero cuando tornábamos a los dormitorios y al living, entonces la casa se ponía callada y a media luz, hasta pisábamos más despacio para no molestarnos. Yo creo que era por eso que de noche, cuando Irene empezaba a soñar en alta voz, me desvelaba en seguida.) Es casi repetir lo mismo salvo las consecuencias. De noche siento sed, y antes de acostarnos le dije a Irene que iba hasta la cocina a servirme un vaso de agua. Desde la puerta del dormitorio (ella tejía) oí ruido en la cocina; tal vez en la cocina o tal vez en el baño porque el codo del pasillo apagaba el sonido. A Irene le llamó la atención mi brusca manera de detenerme, y vino a mi lado sin decir palabra. Nos quedamos escuchando los ruidos, notando claramente que eran de este lado de la puerta de roble, en la cocina y el baño, o en el pasillo mismo donde empezaba el codo casi al lado nuestro. No nos mirábamos siquiera. Apreté el brazo de Irene y la hice correr conmigo hasta la puerta cancel, sin volvernos hacia atrás. Los ruidos se oían más fuertes pero siempre sordos, a espaldas nuestras. Cerré de un golpe la cancelé y nos quedamos en el zaguán. Ahora no se oía nada.- Han tomado esta parte - dijo Irene. El tejido le colgaba de las manos y las hebras iban hasta la cancel y se perdían debajo. Cuando vio que los ovillos habían quedado del otro lado, soltó el tejido sin mirarlo.-¿Tuviste tiempo de traer alguna cosa? - le pregunté inútilmente.- No, nada.Estábamos con lo puesto. Me acordé de los quince mil pesos en el armario de mi dormitorio. Ya era tarde ahora.Como me quedaba el reloj pulsera, vi que eran las once de la noche. Rodeé con mi brazo la cintura de Irene (yo creo que ella estaba llorando) y salimos a la calle. Antes de alejarnos tuve lástima, cerré bien la puerta de entrada y tiré la llave a la alcantarilla. No fuese que algún pobre diablo se le ocurriera robar y se metiera en la casa, a esa hora y con la casa.

Julio Cortázar: "Conducta en los velorios"

2008-03-04T09:39:00.001-08:00

No vamos por el anís, ni porque hay que ir. Ya se habrá sospechado: vamos porque no podemos soportar las formas más solapadas de la hipocresía. Mi prima segunda, la mayor, se encarga de cerciorarse de la índole del duelo, y si es de verdad, si se llora porque llorar es lo único que les queda a esos hombres y a esas mujeres entre el olor a nardos y a café, entonces nos quedamos en casa y los acompañamos desde lejos. A lo sumo mi madre va un rato y saluda en nombre de la familia; no nos gusta interponer insolentemente nuestra vida ajena a ese diálogo con la sombra. Pero si de la pausada investigación de mi prima surge la sospecha de que en un patio cubierto o en la sala se han armado los trípodes del camelo, entonces la familia se pone sus mejores trajes, espera a que el velorio esté a punto, y se va presentando de a poco pero implacablemente.

En Pacífico las cosas ocurren casi siempre en un patio con macetas y música de radio. Para estas ocasiones los vecinos condescienden a apagar las radios, y quedan solamente los jazmines y los parientes, alternándose contra las paredes. Llegamos de a uno o de a dos, saludamos a los deudos, a quienes se reconoce fácilmente porque lloran apenas ven entrar a alguien, y vamos a inclinarnos ante el difunto, escoltados por algún pariente cercano. Una o dos horas después toda la familia está en la casa mortuoria, pero aunque los vecinos nos conocen bien, procedemos como si cada uno hubiera venido por su cuenta y apenas hablamos entre nosotros. Un método preciso ordena nuestros actos, escoge los interlocutores con quienes se departe en la cocina, bajo el naranjo, en los dormitorios, en el zaguán, y de cuando en cuando se sale a fumar al patio o a la calle, o se da una vuelta a la manzana para ventilar opiniones políticas y deportivas. No nos lleva demasiado tiempo sondear los sentimientos de los deudos más inmediatos, los vasitos de caña, el mate dulce y los Particulares livianos son el puente confidencial; antes de media noche estamos seguros, podemos actuar sin remordimientos. Por lo común mi hermana la menor se encarga de la primera escaramuza; diestramente ubicada a los pies del ataúd, se tapa los ojos con un pañuelo violeta y empieza a llorar, primero en silencio, empapando el pañuelo a un punto increíble, después con hipos y jadeos, y finalmente le acomete un ataque terrible de llanto que obliga a las vecinas a llevarla a la cama preparada para esas emergencias, darle a oler agua de azahar y consolarla, mientras otras vecinas se ocupan de los parientes cercanos bruscamente contagiados por la crisis. Durante un rato hay un amontonamiento de gente en la puerta de la capilla ardiente, preguntas y noticias en voz baja, encogimientos de hombros por parte de los vecinos. Agotados por un esfuerzo en que han debido emplearse a fondo, los deudos amenguan en sus manifestaciones, y en ese mismo momento mis tres primas segundas se largan a llorar sin afectación, sin gritos, pero tan conmovedoramente que los parientes y vecinos sienten la emulación, comprenden que no es posible quedarse así descansando mientras extraños de la otra cuadra se afligen de tal manera, y otra vez se suman a la deploración general, otra vez hay que hacer sitio en las camas, apantallar a señoras ancianas, aflojar el cinturón a viejitos convulsionados. Mis hermanos y yo esperamos por lo regular este momento para entrar en la sala mortuoria y ubicarnos junto al ataúd. Por extraño que parezca estamos realmente afligidos, jamás podemos oír llorar a nuestras hermanas sin que una congoja infinita nos llene el pecho y nos recuerde cosas de la infancia, unos campos cerca de Villa Albertina, un tranvía que chirriaba al tomar la curva en la calle General Rodríguez, en Bánfield, cosas así, siempre tan tristes. Nos basta ver las manos cruzadas del difunto para que el llanto nos arrase de golpe, nos obligue a taparnos la cara avergonzados, y somos cinco hombres que lloran de verdad en el velorio, mientras los deudos juntan desesperadamente el aliento para igualarnos, sintiendo que cueste lo que cueste deben demostrar que el velorio es el de ellos, que solamente ellos tienen derecho a llorar así en esa casa. Pero son pocos, y mienten (eso lo sabemos por mi prima segunda la mayor, y nos da fuerzas). En vano acumulan los hipos y los desmayos, inútilmente los vecinos más solidarios los apoyan con sus consuelos y sus reflexiones, llevándolos y trayéndolos para que descansen y se reincorporen a la lucha. Mis padres y mi tío el mayor nos reemplazan ahora, hay algo que impone respeto en el dolor de estos ancianos que han venido desde la calle Humboldt, cinco cuadras contando desde la esquina, para velar al finado. Los vecinos más coherentes empiezan a perder pie, dejan caer a los deudos, se van a la cocina a beber grapa y a comentar; algunos parientes, extenuados por una hora y media de llanto sostenido, duermen estertorosamente. Nosotros nos relevamos en orden, aunque sin dar la impresión de nada preparado; antes de las seis de la mañana somos los dueños indiscutidos del velorio, la mayoría de los vecinos se han ido a dormir a sus casas, los parientes yacen en diferentes posturas y grados de abotagamiento, el alba nace en el patio. A esa hora mis tías organizan enérgicos refrigerios en la cocina, bebemos café hirviendo, nos miramos brillantemente al cruzarnos en el zaguán o los dormitorios; tenemos algo de hormigas yendo y viniendo, frotándose las antenas al pasar. Cuando llega el coche fúnebre las disposiciones están tomadas, mis hermanas llevan a los parientes a despedirse del finado antes del cierre del ataúd, los sostienen y confortan mientras mis primas y mis hermanos se van adelantando hasta desalojarlos, abreviar el ultimo adiós y quedarse solos junto al muerto. Rendidos, extraviados, comprendiendo vagamente pero incapaces de reaccionar, los deudos se dejan llevar y traer, beben cualquier cosa que se les acerca a los labios, y responden con vagas protestas inconsistentes a las cariñosas solicitudes de mis primas y mis hermanas. Cuando es hora de partir y la casa está llena de parientes y amigos, una organización invisible pero sin brechas decide cada movimiento, el director de la funeraria acata las órdenes de mi padre, la remoción del ataúd se hace de acuerdo con las indicaciones de mi tío el mayor. Alguna que otra vez los parientes llegados a último momento adelantan una reivindicación destemplada; los vecinos, convencidos ya de que todo es como debe ser, los miran escandalizados y los obligan a callarse. En el coche de duelo se instalan mis padres y mis tíos, mis hermanos suben al segundo, y mis primas condescienden a aceptar a alguno de los deudos en el tercero, donde se ubican envueltas en grandes pañoletas negras y moradas. El resto sube donde puede, y hay parientes que se ven precisados a llamar un taxi. Y si algunos, refrescados por el aire matinal y el largo trayecto, traman una reconquista en la necrópolis, amargo es su desengaño. Apenas llega el cajón al peristilo, mis hermanos rodean al orador designado por la familia o los amigos del difunto, y fácilmente reconocible por su cara de circunstancias y el rollito que le abulta el bolsillo del saco. Estrechándole las manos, le empapan las solapas con sus lágrimas, lo palmean con un blando sonido de tapioca, y el orador no puede impedir que mi tío el menor suba a la tribuna y abra los discursos con una oración que es siempre un modelo de verdad y discreción. Dura tres minutos, se refiere exclusivamente al difunto, acota sus virtudes y da cuenta de sus defectos, sin quitar humanidad a nada de lo que dice; está profundamente emocionado, y a veces le cuesta terminar. Apenas ha bajado, mi hermano el mayor ocupa la tribuna y se encarga del panegírico en nombre del vecindario, mientras el vecino designado a tal efecto trata de abrirse paso entre mis primas y hermanas que lloran colgadas de su chaleco. Un gesto afable pero imperioso de mi padre moviliza al personal de la funeraria; dulcemente empieza a rodar el catafalco, y los oradores oficiales se quedan al pie de la tribuna, mirándose y estrujando los discursos en sus manos húmedas. Por lo regular no nos molestamos en acompañar al difunto hasta la bóveda o sepultura, sino que damos media vuelta y salimos todos juntos, comentando las incidencias del velorio. Desde lejos vemos cómo los parientes corren desesperadamente para agarrar alguno de los cordones del ataúd y se pelean con los vecinos que entre tanto se han posesionado de los cordones y prefieren llevarlos ellos a que los lleven los parientes.

FIN

Mario Benedetti: "A la izquierda del roble"

2008-03-04T09:36:00.000-08:00

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
en el que uno puede sentirse árbol o prójimo
siempre y cuando se cumpla un requisito previo.
Que la ciudad exista tranquilamente lejos.

El secreto es apoyarse digamos en un tronco
y oír a través del aire que admite ruidos muertos
cómo en Millán y Reyes galopan los tranvías.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico siempre ha tenido
una agradable propensión a los sueños
a que los insectos suban por las piernas
y la melancolía baje por los brazos
hasta que uno cierra los puños y la atrapa.

Después de todo el secreto es mirar hacia arriba
y ver cómo las nubes se disputan las copas
y ver cómo los nidos se disputan los pájaros.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
ah pero las parejas que huyen al Botánico
ya desciendan de un taxi o bajen de una nube
hablan por lo común de temas importantes
y se miran fan ticamente a los ojos
como si el amor fuera un brevísimo túnel
y ellos se contemplaran por dentro de ese amor.

Aquellos dos por ejemplo a la izquierda del roble
(también podría llamarlo almendro o araucaria
gracias a mis lagunas sobre Pan y Linneo)
hablan y por lo visto las palabras
se quedan conmovidas a mirarlos
ya que a mí no me llegan ni siquiera los ecos.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero es lindísimo imaginar qué dicen
sobre todo si él muerde una ramita
y ella deja un zapato sobre el césped
sobre todo si él tiene los huesos tristes
y ella quiere sonreír pero no puede.

Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico

ayer llegó el otoño
el sol de otoño
y me sentí feliz
como hace mucho
qué linda estás
te quiero
en mi sueño
de noche
se escuchan las bocinas
el viento sobre el mar
y sin embargo aquello
también es el silencio
mírame así
te quiero
yo trabajo con ganas
hago números
fichas
discuto con cretinos
me distraigo y blasfemo
dame tu mano
ahora
ya lo sabés
te quiero
pienso a veces en Dios
bueno no tantas veces
no me gusta robar
su tiempo
y además está lejos
vos estás a mi lado
ahora mismo estoy triste
estoy triste y te quiero
ya pasarán las horas
la calle como un río
los árboles que ayudan
el cielo
los amigos
y qué suerte
te quiero
hace mucho era niño
hace mucho y qué importa
el azar era simple
como entrar en tus ojos
dejame entrar
te quiero
menos mal que te quiero.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero puedo ocurrir que de pronto uno advierta
que en realidad se trata de algo más desolado
uno de esos amores de tántalo y azar
que Dios no admite porque tiene celos.

Fíjense que él acusa con ternura
y ella se apoya contra la corteza
fíjense que él va tildando recuerdos
y ella se consterna misteriosamente.

Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico

vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto
sólo de a ratos parecía
que iba a vivir
que iba a vencernos
pero los dos fuimos tan fuertes
que lo dejamos sin su sangre
sin su futuro
sin su cielo
un niño muerto
sólo eso
maravilloso y condenado
quizá tuviera una sonrisa
como la tuya
dulce y honda
quizá tuviera un alma triste
como mi alma
poca cosa
quizá aprendiera con el tiempo
a desplegarse
a usar el mundo
pero los niños que así vienen
muertos de amor
muertos de miedo
tienen tan grande el corazón
que se destruyen sin saberlo
vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto
y qué verdad dura y sin sombra
qué verdad fácil y qué pena
yo imaginaba que era un niño
y era tan sólo un niño muerto
ahora qué queda
sólo queda
medir la fe y que recordemos
lo que pudimos haber sido
para él
que no pudo ser nuestro
qué más
acaso cuando llegue
un veintitrés de abril y abismo
vos donde estés
llevale flores
que yo también iré contigo.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
que sólo despierta con la lluvia.

Ahora la última nube a resuelto quedarse
y nos está mojando como alegres mendigos.

El secreto está en correr con precauciones
a fin de no matar ningún escarabajo
y no pisar los hongos que aprovechan
para nadar desesperadamente.

Sin prevenciones me doy vuelta y siguen
aquellos dos a la izquierda del roble
eternos y escondidos en la lluvia
diciéndose quién sabe qué silencios.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero cuando la lluvia cae sobre el Botánico
aquí se quedan sólo los fantasmas.

Ustedes pueden irse.
Yo me quedo.

20 poemas de amor y una canción desesperada

2008-03-02T17:36:00.000-08:00

Poema no. 5
Para que tú me oigas
mis palabras
se adelgazan a veces
como las huellas de las gaviotas en las playas.
Collar, cascabel ebrio
para tus manos suaves como las uvas.
Y las miro lejanas mis palabras.
Más que mías son tuyas.
Van trepando en mi viejo dolor como las yedras.
Ellas trepan así por las paredes húmedas.
Eres tú la culpable de este juego sangriento.
Ellas están huyendo de mi guarida oscura.
Todo lo llenas tú, todo lo llenas.
Antes que tú poblaron la soledad que ocupas,
y están acostumbradas más que tú a mi tristeza.
Ahora quiero que digan lo que quiero decirte
para que tú las oigas como quiero que me oigas.
El viento de la angustia aún las suele arrastrar.
Huracanes de sueños aún a veces las tumban.
Escuchas otras voces en mi voz dolorida.
Llanto de viejas bocas, sangre de viejas súplicas.
Amame, compañera. No me abandones. Sígueme.
Sígueme, compañera, en esa ola de angustia.
Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras.
Todo lo ocupas tú, todo lo ocupas.
Voy haciendo de todas un collar infinito
para tus blancas manos, suaves como las uvas.

Comentario: Es un poema, en el cual se ve la sutileza que el autor emplea , para hacer referencia a la necesidad que tiene de estar acompañado de su pareja.

Poema No. 10
Hemos perdido aun este crepúsculo.
Nadie nos vio esta tarde con las manos unidas
mientras la noche azul caía sobre el mundo.
He visto desde mi ventana
la fiesta del poniente en los cerros lejanos.
A veces como una moneda
se encendía un pedazo de sol entre mis manos.
Yo te recordaba con el alma apretada
de esa tristeza que tú me conoces.
Entonces, dónde estabas?
Entre qué gentes?
Diciendo qué palabras?
Por qué se me vendrá todo el amor de golpe
cuando me siento triste, y te siento lejana?
Cayó el libro que siempre se toma en el crepúsculo,
y como un perro herido rodó a mis pies mi capa.
Siempre, siempre te alejas en las tardes
hacia donde el crepúsculo corre borrando estatuas.

Comentario: Este poema es el vivo efluvio de la nostalgia que, supuestamente, le provocaba, el separarse de la persona amada; al menos eso demuestran las preguntas desesperadasd del autor.

Poema No. 15
Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.
Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.
Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.
Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

Comentario: ¡Cuán expresiva resulta ser una sonrisa! o cualquier gesticulación que sustiuya a una palabra. El poema retrata la capacidad expresiva del lenguaje no lingüistico, que suele ser el más elocuente cuando alguien se enamora.

Poema No. 20
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Comentario:¡Excelente poema! quizá esa noche de soledad que vivió, haya sido la musa perfecta que lo instó a escribir tan lindos versos... demuestra que en el amor, no todo es color rosa y que también se tiene que aprender a sobrellevar todas las vicisitudes que conlleva una relación amorosa .

"Escritor Modelo"

2008-02-24T20:50:00.001-08:00

El escritor modelo, para mí, es aquél que emplea la grandilocuencia y talento, y entabla una interacción con la persona que lo lee, es decir, como que existe una simbiosis entre ambos .

Es, verdaderamente, difícil poder catalogar a algun escritor; "escritor modelo" o considerarse lector modelo de algun escritor famoso, máxime si no se cuenta con la afición a la lectura. Particularmente me ha sido una tarea ardua encontrar a mi "escritor modelo" pues debo confesar que no soy adepto a la literatura.

Pero he encontrado en el ínclito maestro, Gabriel García Márquez, y en su obra "Memorias de mis putas tristes" a un gran "escritor modelo", pues con el estilo literario que emplea y las anéctodas que narra en la novela, hace que el escritor centre su atención de principio a fin.

Esta obra, no sólo nos hace recordar al gran escritor que ganó el Premio Nobel de Lietaratura (1982) sino, que a parte de ello, desnuda un sinfin de actividades que como persona "normal" realizó en el transcurso de su vida; como pagar por satisfacción sexual, y sus vaivenes en el trabajo periodístico.

Mario Benedetti le regaló este poema a Maradona.

2008-02-19T20:36:00.000-08:00

Hoy Tu Tiempo Es Real

Hoy tu tiempo es real, nadie lo inventa
Y aunque otros olviden tus festejos
Las noches sin amos quedaron lejos
Y lejos el pesar que desalienta.

Tu edad de otras edades se alimenta
No importa lo que digan los espejos
Tus ojos todavía no están viejos
Y miran, sin mirar, más de la cuenta

Tu esperanza ya sabe su tamaño
Y por eso no habrá quien la destruya
Ya no te sentirás solo ni extraño.

Vida tuya tendrás y muerte tuya
Ha pasado otro año, y otro año
Les has ganado a tus sombras, aleluya.

Poema al futbol...

2008-02-19T13:54:00.000-08:00

A algunos les parecerá irrisorio el título del blog, pero los que gustan del deporte más hermoso del mundo, coincidirán conmigo.

Sólo quien ha experimentado la fruición y la locura que produce un "gol" del equipo por el que simpatiza, sabrá que el futbol es más que un deporte, es un fenómeno social que arrastra a la afición más multitudinaria del mundo...

Me pueden llamar irreverente y adusto, pero creo que el poema y la literatura no se circunscriben a un ser, a un sentimiento. Es decir, cualquiera puede recitar un poema en loor de una boda, o a la muerte misma, algunos le escriben a la mujer que aman, entre otras razones.

Pero otros como Quique Wolf, periodista deportivo y ex jugador de uno de los clubes más grandes del mundo (Real Madrid) y jugador de selección nacional (Argentina), le escriben al futbol.

El mexicano, Joel Jáuregui (Monterrey, Nuevo León) y su banda (Fanáticos Club Band) le dedican sus temas al deporte que desborda pasión por todo lo largo y ancho del orbe.

Uno de los motivos para nombrar a este blog POEMA AL FUTBOL... es éste (Disfrútenlo):

POEMA del FÚTBOL

COMO VAS A SABER LO QUE ES EL AMOR
SI NUNCA TE HICISTE HINCHA DE UN CLUB.

COMO VAS A SABER LO QUE ES EL DOLOR
SI JAMÁS EL ZAGUERO TE ROMPIÓ LA TIBIA Y EL PERONÉ
Y ESTUVISTE EN UN BARRERA Y LA PELOTA TE PEGO JUSTO AHÍ.

COMO VAS A SABER LO QUE ES EL PLACER
SI NUNCA DISTE UNA VUELTA OLÍMPICA DE VISITANTE.

COMO VAS A SABER LO QUE ES EL CARIÑO
SI NUNCA LA ACARICIASTE DE CHANFLE ENTRÁNDOLE CON EL REVÉS DEL PIE
PARA DEJARLA JADEANDO BAJO LA RED.

ESCUCHAME... COMO VAS A SABER LO QUE ES LA SOLIDARIDAD
SI JAMÁS SALISTE A DAR LA CARA POR UN COMPAÑERO GOLPEADO DESDE ATRÁS.

COMO VAS A SABER LO QUE ES LA POESÍA
SI JAMÁS TIRASTE UNA GAMBETA.

COMO VAS A SABER LO QUE ES LA HUMILLACIÓN
SI JAMÁS TE METIERON UN CAÑO.

COMO VAS A SABER LO QUE ES LA AMISTAD
SI NUNCA DEVOLVISTE UNA PARED.

COMO VAS A SABER LO QUE ES EL PÁNICO.
SI NUNCA TE SORPRENDIERON MAL PARADO
EN UN CONTRAGOLPE.

COMO VAS A SABER LO QUE ES MORIR UN POCO
SI JAMÁS FUISTE A BUSCAR LA PELOTA ADENTRO DEL ARCO.

DECIME VIEJO... COMO VAS A SABER LO QUE ES
LA SOLEDAD
SI JAMÁS TE PARASTE BAJO LOS TRES PALOS
A 12 PASOS DE UNO QUE TE QUERÍA FUSILAR Y TERMINAR CON TUS ESPERANZAS.

COMO VAS A SABER LO QUE ES EL BARRO.
SI NUNCA TE TIRASTE A LOS PIES DE NADIE
PARA MANDAR UNA PELOTA SOBRE UN LATERAL.

COMO VAS A SABER LO QUE ES EL EGOÍSMO
SI NUNCA HICISTE UNA DE MAS
CANDO TENIAS QUE DÁRSELA AL 9 QUE ESTABA SOLO.

COMO VAS A SABER LO QUE ES EL ARTE
SI NUNCA, PERO NUNCA INVENTASTE UNA RABONA.

COMO VAS A SABER LO QUE ES LA MÚSICA
SI JAMÁS CANTASTE EN LA POPULAR.

COMO VAS A SABER LO QUE ES LA INJUSTICIA
SI NUNCA TE SACO TARJETA ROJA UNA REFERÍ LOCALISTA.

DECIME, COMO VAS A SABER LO QUE ES
EL INSOMNIO
SI JAMÁS TE FUISTE AL DESCENSO.

COMO VAS A SABER LO QUE ES EL ODIO
SI NUNCA HICISTE UN GOL EN CONTRA.

COMO, PERO COMO VAS A SABER LO QUE ES LLORAR
SI LLORAR,
SI JAMÁS PERDISTE UNA FINAL EN UN MUNDIAL
SOBRE LA HORA CON UN PENAL DUDOSO.

COMO VAS A SABER, QUERIDO AMIGO,
COMO VAS A SABER LO QUE ES LA VIDA

SI NUNCA JAMÁS, JUGASTE AL FÚTBOL

Autor: WALTER SAAVEDRA